"Hey gamin ! Quand est-ce que tu payes le loyer !?" s'écria le concierge. "Oui oui, ça vient !"
Derrière la porte, James alluma sa stéréo au maximum. La musique de métal faisait trembler les murs de la vieille bâtisse. Il sortit son sac de sport de NYU et y plia les quelques T-shirts, jeans et sous-vêtements de son placard. Il sortit son porte-feuilles et y prit une enveloppe ouverte, pleines de billets. Il y plaça l'une des copies des clefs de l'appartement et un petit message.
"Cher Monsieur Hapkins,
Dut aux maintes complaintes de Madame Griefing, ma voisine, j'ai décidé de partir à la recherche d'un studio en ville. Si je n'en trouve pas, j'irai sans doute au NewJersey, ou en Pennsylvanie. En tout cas, je veux me tirer de ce coin pourri et ou les gens sont insociables. Je garde l'appartement, mais je ne pense pas avoir besoin d'un double des clefs, c'est pourquoi je vous les remets.
Cordialement, James Montros."
Il posa l'enveloppe sur le lit et descendit poser son sac dans sa Jeep Wrangler ; ce beau véhicule de guerre rouge, que son père lui avait payé pour ses 16 ans. Il remonta dans sa chambre et rangea son Macintosh dans un sac à dos, et attrapa l'envelope entre ses dents, tout en essayant de ne pas la decouper. Il sortit le CD de Rammstein de la stéréo et la débrancha. Il descendit en direction du garage. En passant devant le bureau du gardien, il passa l'enveloppe sous la porte, et repris les escaliers. Il déposa la radio dans le coffre et démarra la voiture. Il prit la direction de North Salem, a quelques miles au nord de New York. Après un bref voyage, il sortit de la voiture. Il regarda la plaque d'or ; "Institut Charles Xavier for Gifted Youngsters". Il approcha de la grille et sonna à l'interphone...