Quand la belle est cruelle et que la bête est honnête [PV]

-QUOI ?! Tu va faire ça dans MON magasin ?!

Grim était hors de lui. La colère hérissait son poil, le faisant presque doubler de volume. Le Violoniste, lassé par la réticence de son complice, rectifia sèchement.

-Dans ton entrepôt.
-C’est pareil ! Les flics vont me retomber dessus, cette fois c’est sûr !
-Pourquoi tant d’inquiétude ? Ne me connais-tu pas assez pour savoir que j’ai pris toutes les précautions nécessaires ? Tu m’es utile, je ne prendrais pas le risque de me priver de tes services pour si peu.
-Personne n’est infaillible !
-Certes, mais je te paye assez pour que tu obéisses sans me le rappeler sans cesse. Ais-je été clair !

L’homme au catogan avait hurlé cette dernière réplique. En guise de conclusion, son poing avait atterrit avec force sur la table, produisant un bruit mat. Ensuite, un court et pesant silence s’installa. Grim, la mine très réprobatrice, avait tout de même baissé le regard. Il soupira.

-Ok, ok, c’est toi le patron, mais tu ne viendras pas te plaindre si ça tourne au vinaigre…

Ce fut la phrase de trop. Le Violoniste se leva brutalement, rejetant sa chaise en arrière, la faisant même se renverser. D’un index tremblant de rage, il désigna la porte.

-HORS DE MA VUE AVANT QUE JE NE TE FASSE PAYER TON IMPERTINENCE, ANIMAL DE MALHEUR !!! vociféra-t-il.

Grim quitta la pièce en toute hâte. On le chassait de chez lui, quel comble ! Bon, il n’allait pas se formaliser pour si peu, d’autant plus qu’il devait à présent retourner dans son magasin. La traditionnelle pause de midi était terminée.


Icare pénétra bel et bien dans un magasin de jouets. Le commerce, comme annoncé, occupait une superficie réduite. Les étagèrent croulaient de fournitures diverses et variées. L’ordre laissait un peu à désirer mais cela devait être voulu. Le magasin était en effet baptisé « le bric-à-brac merveilleux ». Les poupées côtoyaient les jeux vidéo, les fusils de Paint-ball se mélangeaient aux jeux de construction, les casse-têtes embrassaient les déguisements… Ici, on devait un peu trouver de tout. L’ambiance se voulait chaleureuse. La petitesse du lieu et l’éclairage doré y participaient. Mais plus que tout, c’était sans doute la tête du vendeur qui donnait à l’endroit un caractère fort. Et pour cause : l’ange était en présence d’un authentique hybride chat. Grim, car il ne pouvait s’agir que de lui, mesurait à peine à un mètre vingt. Son corps bestial était recouvert d’une fourrure raillée grise et noir plus qu’épaisse. Il était de plus grassouillet ce qui, avec tout le reste, lui donnait une silhouette décidément très ronde, très mignonne, très peluche. Sa queue partait en panache, ses oreilles en pointe disparaissaient pratiquement sous son pelage. Ses yeux jaunes de félin auraient eux-aussi été ensevelis si le mutant n’avait pas porté un bandeau pour discipliner un minimum sa toison. Outre ce bandeau blanc, il portait un pantalon à pattes d’éléphant jaune d’œuf et un t-shirt blanc à manches courtes. Il restait pieds-nus mais vu la morphologie de ses pattes, on pouvait aisément comprendre le déconfort que devait lui procurer des chaussettes ou des chaussures. Bref, une seule conclusion s’imposait : Grim était craquant ! Aux yeux des enfants, il était la star. On lui aurait donné le bon dieu sans confession !

Lorsqu’Icare pénétra dans le « bric-à-brac merveilleux », Grim était occupé à satisfaire de jeunes et enthousiastes clients. Il exerçait son métier de bon cœur, c’était presque touchant à voir. Quand il eut terminé, quand l’ange vint à lui se présenter et expliquer la raison de sa présence, le petit félin l’accueillit avec jovialité.

-Ha, ça vous ? Tout le plaisir est pour moi ! Le Violoniste m’a dit beaucoup de bien sur vous. Il parait que votre voix est divine ! Alors c’est pour moi tout naturel de prêter mon entrepôt pour un simple petit concert de violon. En plus c’est un vrai événement ! Depuis le temps que j’essaye de convaincre le Violoniste de faire entendre sa musique ! Bravo ! Je vous tire mon chapeau, enfin mon bandeau !

Et il joignit le geste à la parole en retirant son bandeau. Immédiatement, ses poils tombèrent devant ses yeux. Le voilà bien ennuyé.

-Ha, c’est malin… fit-il en remettant son bandeau. Vous pouvez pas imaginer à quel point c’es horrible de porter une fourrure. Je devrais porter plainte contre mon gène X ! Il rigola. Enfin, je m’égare. Les caméras vous disiez ? Ha, oui, faut pas chercher. Je suppose que tous les artistes ont leur phobie. Lui, il ne veut pas être enregistré, un vrai malade j’vous, enfin de ce côté-là. Il fait un de ces chichi avec sa musique ! Ha, si vous arrivez à le décomplexer, je vous offre un coup à boire !

Grim sortit de derrière son comptoir. De sa paluche velue, il désigna une porte au fond de la boutique de jouet.

-Passez par là. Vous arriverez dans une cour intérieure. Continuez tout droit : l’entrepôt est là. Ha… Pour un peu, Grim allait dire adieux, mais il se reprit habillement. …ben j’ai plus qu’à vous souhaiter bonne audition. Moi je reste ici. Faut que je tienne mon commerce.

Le chat retourna derrière son comptoir. Icare, impatient comme il était, allait s’empresser de suivre les indications du petit félin. Bientôt, il se trouva devant une porte fermée mais dont s’échappait quelques notes de violon, douce, mélodieuse… comme un appel poétique, une invitation à entrer. La porte n’était pas verrouillée… l’ange n’avait plus qu’un geste à faire… un pas à faire…

Décrire l’entrepôt n’était guère difficile. Il ressemblait ce qu’on pouvait s’attendre : une pièce assez vaste emplie de cartons rassemblés en rangées. La pénombre l’engloutissait. Les néons chargés de l’éclairage étaient éteints. Seuls quelques rayons de soleilles passaient par de hautes et étroites fenêtres. Au milieu de la salle se tenait le Violoniste. Aujourd’hui, il portait un costume sombre : pantalon noir, veston bleu-marine. Même dans l’obscurité, on devinait les boutons en argent de cette tenue de haute couture. Sous le veston laissé ouvert, il y avait une chemise immaculée, seule note de clarté avec la peau pâle de l’homme. D’une main, il tenait son violon fait de bois précieux. L’instrument était de collection. De l’autre, il avait son archet. Par rapport à Icare, il se tenait de profile, droit comme un i. Il ne salua pas l’ange. Il n’eut pas même un regard pour lui. Il préféra l’accueillir d’une autre façon. Sitôt la porte refermée, la musique plaintive, discrète du violoniste passa à un tout autre niveau. Elle s’enflamma, elle devint grandiose. Les notes s’enchainaient à une vitesse folle. C’en était fini de la raideur de l’homme au catogan, tout son corps accompagnait l’instrument. Son souffle, son être tout entier s’accordait à la ma magnificence de son art. Des années d’expériences s’exprimaient, quelle démonstration impressionnante ! Le Violoniste jouait avec ses tripes. Il transmettait par la musique ses sentiments avec une pureté effrayante. Il avait dit que la perfection n’était pas de ce monde. Etait-ce là son seul mensonge ? Car oui, Icare avait bien l’impression d’entre la perfection. Un homme ne pouvait jouer ainsi, c’était inconcevable. Et cela tombait bien car le Violoniste n’était pas un homme. Il termina un genoux à terre. On le sentait essoufflé car manier ainsi l’archet était très physique. Le violon allait-il supporter ? Les cordes n’allaient-elles pas se rompre ?

Tout d’on coup, l’homme hurla. Sa voix porta à peine par-dessus le cri de l’instrument. La musique, une seconde auparavant divine, devint ignoble, discordante. La laideur à l’état pur frappa aux oreilles de l’ange comme une légion de grincements diabolique. A présent, le Violoniste exprimait sa rage, sa haine, et il devait en avoir beaucoup. Fort heureusement, cela ne dura pas. Icare n’eut qu’à endurer que dix secondes de ce supplice avant que le silence ne tombe dans l’entrepôt. L’ambiance était devenu étrange. L’homme au catogan se redressa. Enfin il se tourna vers son invité.

-Voyez comme dans le contraste les extrêmes gagnent en valeur. J’apprécie votre ponctualité, Icare.

Avec cette même dextérité qui, la veille, avait permit au Violoniste de jouer avec ses clefs de voiture, il fit tournoyer son archet.

-Allez-y, juge-moi, fit-il en s’approchant de quelque pas.

Il savait pertinemment avoir considérablement terni le tableau en jouant la laideur en guise de bouquet final. Mais c’était voulu. Il jouait sur l’ambiance, il jouait sur les sentiments. Il s’exprimait d’un ton solennel. Il paraissait presque effrayant et pourtant toujours si accessible.


-Y’a pas de risque que je te paye quoi que ce soit, abruti, lâcha Grim alors qu’Icare venait de quitter la boutique.

Le chat, de retour derrière son comptoir, s’efforça de ne pas penser à ce qui allait se passer dans l’entrepôt. C’était une journée comme les autres, voilà tout. D’ailleurs, voilà un nouveau client ! Un homme de haute taille passait en effet la porte d’entrée du magasin. Il portait un costar-cravate noir à la coupe quelque peu rétro et était affublé d’un chapeau, lui aussi noir. Mais ce qu’on remarquait surtout de lui, c’était son visage d’une pâleur et d’une laideur repoussante.

-Heu… je peux vous aider ? demanda Grim, un brin anxieux.

L’homme s’approcha de lui et répondit d’une voix neutre.

-Je pense, oui.

Sur ce, il sortit d’une poche intérieur de son costar un insigne. On pouvait y lire très lettres fatidiques : B.A.M..

-Ha, merde… laissa échapper Grim.

-Ho, merde… fait l’hybride à la vue de mon insigne.

Je vois clairement l’anxiété dans son regard. Il est petit. Je suis grand. Je le domine et je ne vais pas me priver d’en titrer profit. J’ai besoin de réponses. Il peut me les apporter, au moins quelques-unes, c’est une certitude. J’enchaine sans lui laisser de répit.

-Je présume que vous savez la raison de ma visite, monsieur Grim, dis-je sur le même ton neutre.
-C’est pour le loyer, c’est ça ? Mais j’lui ai dis à mon proprio que j’allais payer ! Et puis il le sait en plus très bien que j’ai des difficultés en ce moment ! Mais non, il m’envoie quand même le B.A.M., l’enfoiré !

Le semi-chat s’affole mais il se trompe ou alors, ou alors il joue la comédie. Je me dois de lui laisser de bénéfice du doute. Je me suis bien évidement renseigné sur lui après avoir obtenu les informations de Deby Row. Je connais sa véritable identité : Théodore Mavati. Je sais que la justice n’a pas grand-chose à lui reprocher mis à part d’être quelque peu laxiste au niveau fiscal et de s’acquitter avec une certaine réticence des sommes dues à l’administration ou à divers tiers. De ce fait, son inquiétude semble cohérente. Enfin, je sais qu’il connait au moins un minimum le Violoniste puis qu’il lui prête en ce moment même son entrepôt. Cela fait de lui un suspect. L’enquête devra déterminer s’il est complice ou victime des machinations du Violoniste. En attendant, tout en rangeant mon insigne, je fais non de la tête.

-Je ne suis pas huissier, monsieur Grim. L’affaire qui me conduit chez vous est plus grave qu’une simple histoire de loyer impayé, je le crains. Etes-vous sûr de ne pas savoir de quoi il s’agit ?

Il ne répond pas tout de suite. Il réfléchit. J’espère le piéger en le faisant nier jusqu’au bout alors que sais qu’il a parlé au dénommé Icare et qu’il lui a indiqué l’entrepôt. L’un de mes hommes observait depuis la rue. Mais le mutant, qu’il soit de bonne foi ou rusé, ne se laisse pas prendre.

-C’est… c’est à cause du Violoniste, c’est ça ?

Maintenant, il parait avoir peur.

-C’est ça.
-Je savais que ce type était louche !
-Mais vous lui avez quand même autorisé l’accès à votre entrepôt pour qu’ait lieu un rendez-vous.
-Ben oui… mais il est sympa avec moi… pourquoi j’aurais refusé ? Il est pas du genre à tout casser, vous savez. Et puis, il a un de ces caractères ! Si on lui dit non, c’est la crise ! J’voulais pas me fâcher avec lui… j’trouvais juste ça bizarre, c’est tout…

Il a l’air sincère mais il ne m’a pas convaincu. J’aurais aimé continuer de le questionner mais le temps presse. Il me faut gagner l’entrepôt. Je fais un signe de la main. Deux policiers en civile entre dans le magasin. Je m’adresse à eux.

-Laissez monsieur Grim fermer son établissement. Ensuite, vous le conduisez au
Triskelion. Puis, en me tournant vers l’hybride : vous êtes en relation avec un criminel. Nous avons des questions à vous poser.

Sur ce, je me dirige vers la porte du fond. Je sors mon arme de service et en ôte la sécurité.


Cette fois, le Violoniste avait fuit le contact, non, pas de façon marquée, il n’eut pas un réel geste de recule, il se contenta juste de ce qu’il fallait, mouvement presque imperceptible, afin d’échapper à la main d’Icare. Il ne souriait pas. Son visage était presque grave. Il soupira. Ce n’est qu’après qu’il tourna le dos au jeune mutant et regagna sa place au centre de l’entrepôt.

-Un ange… un diable… reprit-il. Vous savez Icare, tout le monde est ainsi. Même vous. Quel gâchis…

Il refit face à son invité, le désignant son archet.

-Quand je vous entendu hier, quand votre voix est arrivée à mes oreilles, j’ai été transporté, presque bouleversé. Vous avez un don, c’est indéniable. Je me suis dis qu’enfin j’avais l’occasion de rencontrer quelqu’un qui valait la peine. C’est si rare, si inespéré… Nous aurions put être ami, Icare, des amis unis par les arts… le chant et la musique, oui aussi j’y ai pensé. Quel beau mariage cela aurait fait…

Tout d’un coup, l’homme au catogan fendit l’air de son archet. La colère apparut sur son délicat visage. Il continua d’une voix plus froide.

-Mais quand nous nous sommes parlé, vous m’avez déçu, vous m’avez blessé… Vous n’avez pas vu en moi que la musique. Vous avez pensé à autre chose. Je l’ai lu à votre regard, à vos réactions, à vos gestes. Même là, à l’instant, vous avez montré à quel point vous étiez irrécupérable ! Vous êtes lubrique, Icare. Pour qui m’avez-vous prit de croire que je pouvais être votre amant ?

Il avait presque hurlé cette dernière phrase. On sentait vraiment la déception en lui. Mais il se calma ou plutôt, sa colère redevint froide. Il déposa délicatement son violon et son archet sur un carton et sortit de l’intérieur de son costume une minuscule photo encadrée d’or. Il en avait fait un pendentif. Il se positionna de sorte à lacer la photo sous un rayon de soleil. L’ange put alors constater qu’elle illustrait le visage d’une femme, jeune belle, habillée à l’ancienne.

-Ma femme. Je me suis juré de n’aimer qu’elle et même maintenant qu’elle n’est plus de ce monde, il ne m’est pas concevable de trahir son souvenir.

Il rangea le pendentif et retourna dans l’ombre.

-Certes, je n’ai rien fait pour vous dissuader, Icare. Je veux même bien avouer que je vous ai poussé dans l’erreur. Je vous testais, même si cela me répugnais de m’abaisser à votre niveau.

Il rigola, un rire acide, sans joie.

-En plus, je suis trop vieux pour vous, Icare. Oui, vous n’imaginez pas à quel point je suis vieux. Ma femme est morte à l’âge de 91 ans. Cela fait deux siècles que je vis seul avec son souvenir, seul avec la musique. Dans quelque mois, j’ai 300 ans. Vous savez Icare pour j’ai si peu d’amis ? C’est parce que je refuse d’en avoir. Je refuse de m’attacher à des gents que je vais voir vieillir et mourir alors que moi, je resterais éternellement jeune. L’éternité est un lourd fardeau. Et vous savez ce qui me permet de rester jeune ?

Le Violoniste s’avança de nouveau vers l’ange, l’air menaçant, terrible.

-Je bois la jeunesse comme les vampires boivent le sang. Nous aurions put être ami, Icare. Au lieu de cela, on retrouvera votre corps de vieillard quelque part dans une décharge.

Voilà le Violoniste à moins d’un mètre du jeune mutant.

-Une dernière volonté avant que je n’exécute la sentence ? Vous méritez tout de même cela. Votre voix le mérite.

Lorsqu’Icare chargea, propulsé par ses puissantes ailes, le Violoniste se défila avait une agilité proprement démoniaque. Celons toutes vraisemblances, en buvant la jeunesse, il ne faisait pas que rallonger son espérance de vie. Restant digne, il se redressa et laissa l’ange parler. Il ne cachait plus sa rancœur. Pourtant, même la haine ne l’enlaidissait pas. Quand le jeune homme ailé eut terminé, lorsqu’il eut formulé son ultime demande, l’homme au catogan lui répondit avec cette même froideur, avec ce même ton solennel.[ /i]

-Vos excuses sont irrecevables, Icare. Je ne vous juge pas sur votre passé, que je ne mets pas en doute également. Je vous juge sur votre présent. Vous aimez les hommes et cela se voit comme le nez au milieu de la figure. Cela me semble tellement contre-nature.

[i]Le Violoniste était né en 1711, il ne fallait pas lui en vouloir de ne pas tolérer pareille chose.

-Et de plus, cela n’a rien, strictement rien à voir avec le chant ou la musique. Je vous avais apprécié pour votre voix. J’ai certes éprouvé le besoin de faire plus ample connaissance. Oui, d’une certaine façon, j’ai été attiré vers vous mais sur le plain spirituel, le plan de l’art, des idées, pas le plan charnel. Le corps et l’esprit sont deux choses différentes. Ce qui distingue l’homme de l’animal, c’est l’esprit. L’art appartient à l’esprit.

Il s’interrompit, en proie à un dilemme dans son argumentation. Il considérait lui-même l’amour comme un art, l’amour sincère, sans doute le sentiment le plus noble qui puisse exister. Mais Icare avait été trop rapide. Il avait blessé l’homme au catogan, piétiné sa morale. S’il s’y était prit autrement, le Violoniste l’aurait repoussé certes mais il aurait compris.

-…L’amour est un art. Mais l’amour ne se construit pas en un jour, en une heure… vous êtes une bête.

Il mit dans ce dernier mot toute sa rancœur. Il poursuivit, plus ferme que jamais.

-Quand aux vies que je prends, que je brise, sachez que je les sélectionne avec soin. Je ne tue pas au hasard. Je m’approche, j’observe et ce n’est qu’à la fin que je décide. J’ôte l’existence à ceux qui ne la mérite pas.

Il oubliait de préciser qu’il éliminait exclusivement de jeunes personnes qui avaient toutes la vie devant elles. Mais il était vrai qu’il refusait de s’en prendre à des individu épanouis. Le violoniste conclut.

-Chantez donc, Icare, même si cela va me faire mal d’entendre une voix si belle sortir d’un corps si ignoble. Nous aurions vraiment du être ami. Vous avez tout gâché.


Je passe la porte, laissant aux deux policiers le soin de s’occuper du suspect. Devant moi, une cour intérieur apparait. Après un regard circulaire, je m’engage et la traverse, arme au poing. Voilà la porte de l’entrepôt. Par cette dernière me parvient des voix… deux voix. L’une doit appartenir au Violoniste, mon objectif. L’autre doit être celle d’Icare. Désormais sans un bruis, je m’approche. Je continu d’écouter et obtiens vite la confirmation de mes suppositions. Je décide de ne pas encore entrer. Le Violoniste, homme trop fier, a le tort de vouloir se justifier face à sa future victime. Ainsi il se livre, faisant sans le vouloir des aveux parfaits. Icare pourra témoigner. D’après ce que j’ai appris de lui, il devrait le faire sans réticence. Ce n’est pas un mauvais bougre. Il a juste tendance à se trouver au mauvais endroit au mauvais moment. Moi-même j’entends tout, même si le mur et la porte étouffent les bruits. Le criminel est perdu. Je me tiens prêt à intervenir. Dos au mur, à côté de la porte, je guette mon heure.


Grim garde pour lui ses jurons. Au fond, il est presque contant. « Je l’avais dis », se disait-il en son fort intérieur. Docilement, sous la surveillance attentive des deux policiers, il mit la pancarte « Fermé » sur la porte et commença à baisser les rideaux de fer de la vitrine. Mais lui aussi attendait son heure. Il en avait trop dit à ce Icare. Le B.A.M. découvrirait forcément qu’il était un complice. Peut-être même découvriraient-ils ses autres magouilles. Non, il devait fuir avant d’avoir les menottes aux poignets. Sous son comptoir, il y avait un fusil chargé. Avec les anti-mutants, on été jamais assez prudent. Et puis il disposait de tous les avantages procurés par son gène X. Fausser compagnie aux deux flics ne devraient pas être si difficile que ça du moment qu’il agissait quand il fallait.

Le fourbe ! Le félon ! Comment avait-il put se faire berner de la sorte ?! Pas moins de quelques minutes plus tôt, le Violoniste avait put constater qu’Icare avait un pouvoir lié à sa voix. C’était si logique, si prévisible ! Mais il était trop tard ! L’homme au catogan, le vampire, payait le prix fort pour cette erreur. Bien sûr, il chercha à arrêter l’ange mais le bruit devint douleur bien avant qu’il n’y parvienne. Désorienté, mis au supplice, il ne pouvait plus que subir ! Tentant vainement de protéger ses oreilles bourdonnantes avec ses mains, il hurla sa souffrance et sa haine. Dans le vacarme, on ne l’entendit même pas. Tombant à genoux, fermant les yeux, il se demanda combien de temps sa tête allait résister. Les secondes devenaient des minutes… quand l’enfer prendrait-il fin ? Maudit soit cet Icare ! Il vomissait son nom, son image et à présent sa voix.

Lorsque la voix de l’ange se brisa, lorsque l’homme ailé en vint aux coups, il fut sans doute surpris de parvenir à toucher le Violoniste. Il l’avait pratiquement assommé. Les tympans crevés, le crâne douloureux, l’esprit embrumé, le vampire n’était pas vraiment en mesure de se défendre. Il comprit toutefois ce qui se passait. Tant bien que mal, il essaya de protéger son visage. Il se trainait au sol, espérant atteindre un refuge qui n’existait pas. Il avait perdu toute sa superbe. Mais Icare était fatigué. Manquant de force, il ne fut pas en mesure de réellement poussé son avantage. Au début, il parvint à blesser le Violoniste, à lui arracher quelques cris. Mais bientôt, l’homme au catogan, qui paraissait récupérer étrangement vite, réussit à se prémunir efficacement des coups soit en parant de ses bras, soit en esquivant grâce à son agilité retrouvée. Puis vint la contre-offensive, rapide, implacable. Avec dextérité, le Violoniste saisit Icare à la gorge. Non, il ne le mordit pas comme l’aurait un vampire dans la tradition. Son effroyable don s’exprimait par le contacte de ses mains. L’ange sentit un froid mordant noyer son corps, engourdir ses sens. Il vacilla. Son ennemi rompit volontairement le contact et le repoussa de deux coups de poings, puis il le renversa d’un troisième, plus puissant. Alors le Violoniste fut en mesure de se relever.

Les deux adversaires s’étaient déplacés dans leur lute. Quand l’homme au catogan se redressa de toute sa hauteur, son visage fut illuminé par un rayon de soleil. Alors, l’ange put constater un détail effrayant. L’être hait paraissait avoir vieillit de quelques années mais en contre partie, ses blessures se refermaient à vu d’œil. Ses oreilles, ses tympans, s’étaient régénérés également.

-Votre voix est mortelle, Icare, fit le Violoniste avec froideur. Mais je suis immortel. Dommage.

Le froid que ressentait l’ange se dissipait peu à peu. Son propre facteur régénérant jouait-il en sa faveur ? Peut-être l’aidait-il à récupérer mais il allait s’avérer très insuffisant pour entraver l’absorption en elle-même. Ce n’était qu’un avant goût, un prélude.

-Vous m’avez tout au plus fait perdre une poignée d’années. Quelle ironie, je vais les retrouver en vous drainant. Vous avez joué, vous avez perdu. Adieu !

A cet instant, un fracas se fit entendre un peu plus loin. C’était la porte qu’on ouvrait à la volée. Dans l’embrasure, une sombre silhouette apparut.

-Je dérange peut-être ?

La voix masculine, plus grave que celle du Violoniste, était également très ferme. Ce n’était pas vraiment une question.


Ha, les artistes… chanter en pareille situation ! Décidément, je ne suis pas fait pour comprendre ce genre d’individus. J’imagine qu’il me manque quelque chose. Toutefois le chant d’Icare, auquel je ne porte tout d’abord pas de réelle attention car je suis trop concentré sur les objectifs de ma mission, se révèle être une arme. Finalement, le mutant n’avait pas perdu le nord. Seulement, je me retrouve moi-même assourdi. Heureusement que les cloisons me protègent sans quoi j’aurais eu les tympans crevés. Les mains sur les oreilles, j’ai l’impression d’entendre malgré le vacarme deux coups de feu. Je n’aime pas ça. Que se passe-t-il ? Je dispose de peux d’effectifs. J’ai du les diviser, pour bloquer les voie d’accès, pour s’occuper du suspect… La situation peut m’échapper.

Quoi qu’il se passe, je n’ai pas le temps de m’en occuper. Icare a cessé de chanter. Maintenant, dans l’entrepôt, j’entends des bruits de lute, des coups, des cris. Je reprends mes esprits et me décolle du mur. J’entends de nouveau le Violoniste, Icare semble en difficulté. Je ne suis pas étonné. Je sais de quoi est capable de criminel. J’ouvre la porte à la volée et m’engage dans l’entrepôt.

-Je dérange peut-être ? dis-je dans l’unique but d’attirer à moi l’intention du Violoniste.

Je le vois un peu plus loin. Icare est au sol. Le criminel se tourne dans ma direction.

-Je ne vous le fait pas dire ! s’exclame-t-il, colérique. A qui ais-je l’honneur ?
-Agent Wells, du B.A.M.. Je vous arrête pour meurtres et tentatives de meurtres.
-Tiens donc ?

Il est désagréablement surprit mais je suis presque certain qu’il ne va pas coopérer. Il est trop fier pour cela.


Tout d’un coup, depuis la boutique, on entend un bruit provenant de l’entrepôt. Etait-ce bien un chant ? Oui, aucun doute, c’était cela ! La surprise put se lire sur les visages, autant ceux des policiers que celui de Grim. De là, le son n’avait plus rien de nocif, ni même d’assourdissant. L’air de rien, l’hybride chat se dirigea derrière son comptoir. Il avait baissé les rideaux. Il ne lui restait plus qu’à éteindre son ordinateur dont il se servait pour gérer ses affaires. Mais au lieu de cela, il s’empara de son fusil. Il avait bien constaté que l’attention des policiers avait baissé d’un cran à cause de ce chant mélodieux. Quelle ironie ! Icare l’aidait à s’enfuir ! Quand ses gardiens remarquèrent l’arme, c’était bien trop tard. Deux détonations retentirent, deux personnes s’effondrèrent. Théodore Madvati avait agit avec un sang froid stupéfiant. Il avait l’habitude. Les deux policiers n’étaient pas morts, juste blessés, mais les achever n’avait aucun intérêt. Le chat prit la poudre d’escampette. Oui, bien sûr, il aurait put voler au secours du Violoniste mais pourquoi l’aurait-il fait ? Ce type imbu de lui-même n’avait que ce qu’il méritait. Le félin préférait disparaitre.

Espérer le meilleur mais envisager le pire, voilà une règle d’or que je m’efforce constamment de respecter. Le pire, c’aurait été que le Violoniste prenne Icare en otage. J’ignore s’il y songea. Ayant étudié sa psychologie, je me dis que non. Il se veut chevaleresque. Il n’est pas du genre à se cacher derrière un bouclier de chair. De toute façon, il n’en a pas l’occasion. L’homme ailé a prit son envol, m’évitant ainsi de lui demander de s’éloigner. Il me facilite la tâche. D’ailleurs, il montre clairement cette volonté de me prêter main forte. Il multiplie les conseils et parait prêt à l’action. Néanmoins, il reste un civil, jeune qui plus est. Je ne peux décemment pas faire appel à son aide, la situation n’est pas assez critique pour le justifier. Je m’écarte donc de la porte afin de la dégager, sans cesser de fixer le criminel.

-Sortez Icare ! dis-je avec cette même fermeté.

J’entends être obéi mais n’est pas le temps de vraiment le vérifier. Le Violoniste s’approche de moi. Je lève mon arme. Il s’arrête et prend la parole. Il me défie du regard.

-Meurtre et tentatives de meurtres… c’est donc là les chefs d’acquissions ? C’est décevant, je dois bien l’avouer. Mon tableau de chasse n’est pas parfait. Une tentative, c’est un échec, non ?

Il cherche à m’intimider. J’ai un avantage sur lui : lui il ne sait pas à qui il a à faire. Je reste de marbre et débite les formules d’usages.

-Mains sur la tête. Tout ce que vous direz pourra être retenu contre vous.
-Vous êtes ridicule, petit agent. Vous et votre loi, vous me faites bien rire.

Il recommence à s’avancer. Je tire. La détonation résonne dans l’entrepôt. On entend ensuite la douille tomber à mes pieds. Je l’ai touché au bras. Je lis sur son visage la surprise et la douleur. Il s’attendait sans doute à un tir de somation. Pas de chance, il n’est pas imposé face à un mutant jugé hostile. Et quand bien même il l’aurait été, j’aurais grillé l’étape pour le bien de la mission.

-Votre facteur régénérant offre quelques facilités, monsieur le Violoniste, fais-je.

Cette fois, il ne répond pas. Il a sans doute compris quel genre d’individu je suis. Il ne pourra me faire ployer par les mots. Il se jette de côté. Je tire une seconde fois. Cette fois je le rate. Il disparait derrière les cartons. Je reste près de la porte, c’est l’unique échappatoire.

-Meurtre, tentatives de meurtres et refus d’obtempérer… vous aggravez votre cas.

Couvert par les cartons, il s’approche, je l’entends. Tout d’un coup, il se redresse. Il attrape un carton de petite taille et me le jette dessus. J’exécute un pas de côté. Il fonce sur moi. Je tire. Il est vrai que son agilité est grande. Il parvint à esquiver, il est sur moi. Il cherche à me frapper au visage. Je bloque et j’enchaine pour le repousser. Il est agile mais ne sait pas se battre. Je ne suis pas très fort mais lui non plus. Un musicien contre un agent rompu au combat… même mutant, ce type est fou. Le duel au corps à corps continu. J’ai rangé mon pistolet. Il joue sur sa rapidité, son agilité et aussi sa détermination. Moi, c’est mes automatismes qui s’expriment. Je me suis tant battu dans ma vie que tout vient naturellement. Mes mouvements peuvent rappeler certains arts mariaux. Je n’en ai toute fois pas la grâce. J’ai un style très brutal. Les coups pleuvent sans un mot. Le Violoniste déguste, moi aussi tout de même un peu. Sans doute décidé à jouer le tout pour le tout, le criminel se jette sur moi. Il a de la chance que je ne sois plus le même depuis cet accident. Il me renverse. Le duel devient lute. Il cherche à toucher mon visage, seule partie de mon corps exposée puisque je porte des gants. Il veut faire usage de son pouvoir, c’est sa dernière chance. J’ai attrapé ses mains avec les miennes. Enlacé, on roule sur le sol dans cette danse mortel. Mon regard est vissé dans le sien.

-Autant de laideur, c’en est presque de l’art, me dit-il avec sarcasme.

Je ne juge pas utile de répondre. J’ai un peu de mal à le maitriser. Je constate que sa blessure au bras est pratiquement refermé. Cela lui a coûté quelques nouvelles années.

-Je vous ai dis de partir, Icare ! Obéissez ! dis-je avec une fermeté redoublée alors que le Violoniste grimasse de douleur.

Je pensais que l’ange était parti. Mais non ou alors il était revenu. En tout cas, il venait de m’apporter une aide, peut-être pas indispensable, mais appréciable. Encore une fois, je ne peux le tolérer. Risquer ma vie, c’est mon métier. Protéger les civils est ma priorité. S’il arrive quelque chose à Icare, j’aurais échoué et je me refuse à l’échec. Le criminel est déstabilisé. J’en profite. Je lui envoie un coup de tête en plaine face. Il vacille. Je lâche ses mains et martèle son visage. Je le renverse. N’écoutant pas ma propre fatigue, je me redresse. Je ne laisse pas au criminel le moindre répit. Je le frappe encore, pour l’étourdir. Un coup sec et précis. D’une poigne ferme, je le retourne, le mettant sur le ventre. L’instant d’après, j’ai sorti une paire de menottes. Je lui entrave les poignets mais ce n’est pas encore fini. Je sors ensuite une paire de gants que je lui enfile de force. Ainsi, il ne peut plus utiliser son effroyable don. Ainsi, il ne représente plus le moindre danger. Maintenant c’est fini…

Je reste quelque secondes immobile, le souffle court. Les activités physiques m’épuisent vite. Encore une fois, j’ai honte de cette faiblesse. Toutefois, je peux noter une légère amélioration depuis que je suis au B.A.M.. Mes efforts acharnés portent lentement leurs fruits. J’observe le Violoniste. Il termine sa régénération. Bientôt, il n’aura plus la moindre trace de cet affrontement. Seuls ses vêtements déchirés témoignent. En revanche, il semble à présent avoir 35 ans. Je porte une main à mon menton douloureux. J’en viendrais presque à oublier que j’ai moi-même reçu des coups. Mais si peu. Non, c’est vraiment insignifiant. Je me lève. Je m’apprête à relever mon prisonnier quand tout d’un coup, mon téléphone sonne. Je réponds.

-Wells, dis-je comme à mon habitude.
-On a deux blessés. Le commerçant s’est enfuit.
-Merde. J’arrive.

Je raccroche. Alors c’était donc ça les coups de feu que j’avais entendu… Ce chat avait visiblement beaucoup à se reprocher, à moins qu’il n’ait paniqué mais je n’y crois pas. Je le traquerais comme j’ai traqué le Violoniste. Je découvrirais ses méfaits. Justice sera faite.

-Debout ! dis-je au criminel.

Je récupère mon chapeau tombé au sol puis je l’aide quand même à se relever. A présent, il est sous ma garde mais également ma protection. Sa parole est précieuse pour le B.A.M..

-Icare ! Venez à présent, cet terminé.

Je sors de l’entrepôt, traverse la cour intérieur et arrive dans le magasin. Le Violoniste s’est résigné à accepter sa défaite. Il ne me pause plus de difficulté. Il fixe le sol, l’air morose. J’observe les deux policiers, toujours au sol. L’un est blessé au bras, ça n’a pas l’air trop grave. L’autre en revanche, déjà inconscient, a été touché en plaine poitrine. Voilà qui va faire tâche sur mon rapport. Ici est également présent le chef de la brigade placée sous mes ordres pour cette intervention. Il a l’air furieux. Il prend la parole.

-J’ai appelé une ambulance. Je ne vous félicite pas. Le mode opératoire du B.A.M. laisse vraiment à désirer.

Je réponds sur l’instant. Je suis piqué au vif mais on le sent à peine.

-Jusqu’à la fin de cette opération, je suis votre supérieur hiérarchique. Veillez à communiquer de façon adéquate. J’ose espérer ne pas avoir à vous le rappeler. Qui plus est, je fais avec les moyens qu’on me donne. Vous rendez-vous compte que la zone n’a pas put être quadrillée correctement ? Vous rendez-vous compte que nous nous sommes présentés face à deux mutants à peine en supériorité numérique ? Cette intervention s’est déroulée sur le fil du rasoir et je trouve qu’on s’en sort plutôt bien. J’avais réclamé trois brigades. Mais passons, ce qui est fait est fait. Transmettez le signalement de Théodore Madvati. Il faut que les recherches débutent le plus vite possible avant qu’il n’ait le temps de trop s’éloigner. Rassemblez vos hommes ici-même. Vous formerez une escorte pour me conduire, moi et ce criminel, au QG du B.A.M..
-A vos ordres.

Il n’a pas apprécié que je le remette en place mais d’un autre côté, il a l’air d’avoir compris mon argumentation. Je place le Violoniste sous la garde de trois policiers fraichement arrivés. Ensuite, j’invite Icare à me suivre un peu à l’écart. Je me tourne vers lui.

-Vous allez bien ?

Quand j’ai croisé son regard, j’ai compris. J’ai ouvert la bouche pour le mettre en garde et tenter de le raisonner mais déjà il était trop trad. Icare, ivre de rage, s’élançait sur mon prisonnier, proférant des menaces sans équivoques. Ce qui c’est passé, ce qu’a enduré le mutant, explique son geste mais ne le pardonne pas.

-Attention !

J’avertis mais c’est inutile. Le chef de la brigade a vu venir le mutant. Il est le premier a s’interposé. Les policiers aux côtés du Violoniste sont quand à eux prit au dépourvu. Ils faisaient plus attention au criminel qu’à la victime. Icare, malgré l’interposition, arrive à blesser celui qu’il semble tant détester. Heureusement, rien de grave. Déjà on éloigne le Violoniste et d’autres policiers portent main forte au chef de la brigade. Moi-même je vais maitriser l’ange.

L’ambulance vient d’arriver. Cette lute imprévue gêne les secours de s’occuper des deux blessés. L’un d’eux semble dan un état critique. Je suis hors de moi. Est-ce donc si difficile de se contrôler ? J’y arrive parfaitement alors pourquoi un autre, un mutant qui plus est, ne pourrait y parvenir ? On est quatre sur Icare et ce n’est pas de trop. Il est fou furieux. Je n’ai pas le choix. Je frappe pour étourdir et je n’y vais pas de main morte. Sitôt l’enragé un peu calmé, on le colle au mur avec violence.

-Icare ! Reprenez-vous !

J’hurle pour me faire entendre de cet être déraisonnable. D’un regard circulaire, j’évalue la situation. Le chef de brigade s’est mis en retrait. Il a le visage en sang. Un autre policier a reçu des coups douloureux. L’ange en a trop fait. Je ne peux passer outre. De plus, ce serait pure inconscience que de le laisser libre dans cet état.

-On l’embarque !

On exécute mon ordre avec empressement. Les policiers, sur les nerfs, n’attendaient que ça. Icare est menotté et tenu à bonne distance du Violoniste. Ha, décidément, c’aurait été trop simple qu’il n’y ait qu’un seul incident. Le chat qui se tire, l’ange qui débloque… cette intervention va me laisser un arrière goût. Mon rapport risque de ne pas être à mon honneur. Je suis responsable de tout. J’assume mais c’est dommage. Je soupire.


Pendant la lute, le Violoniste a eu le temps de se régénérer. Icare l’a si peu blessé qu’on ne remarque même pas un quelconque signe de vieillissement. A présent, il arborait un sourire. A présent, il regardait l’ange. Ce dernier, en voulant marquer plus encore sa victoire, l’avait au contraire ternie. Il avait donné au criminel une certaine satisfaction, celle de lui montrer à quel point il avait mal. Peut-être n’avait-il pas été « dévoré » mais il avait été brisé. Les mots étaient décidément la plus vicieuse des armes. Les mots, justement, l’homme au catogan allait encore en prononcer. Sitôt le calme revenu, sitôt Icare entravé, le vampire s’adressa à lui avec une sournoiserie non dissimulée. Son ton, cela dit, restait digne, restait élégant.

-Voyez que j’avais raison : vous êtes une bête. Ange de la luxure et de la bassesse, je vous ai révélé.
-Assez ! Intervint l’agent du B.A.M. d’on ton sans réplique. Emmenez-le !

Les deux policiers aux côtés du Violoniste veulent le conduire vers les véhicules mais il résista. Cette fois, il s’adressa à Oliver Wells avec respect.

-Monsieur Wells, dans l’entrepôt se trouve mon violon. Pourrais-je au moins le récupérer ?
-S’il a été volé, il sera rendu à son légitime propriétaire.
-Je suis peut-être un assassin mais pas un voleur. Tous mes instruments ont été acquis honnêtement. J’en ai les preuves chez moi.
-Nous vérifierons cela en temps utile. Je m’occupe du violon.
-Merci.

On emporta le Violoniste. Oliver s’éclipsa un instant et revint l’instrument en main. Accompagné du reste des policiers valides, ainsi que d’Icare surveillé de près, il prit la direction des véhicules. Il y en avait quatre garés dans une rue voisine, à l’abri des regard. Trois étaient de la police. Le dernier était frappé du sigle du B.A.M..

-Icare dans ma voiture, le Violoniste dans l’une de vos voitures. On forme un convoi jusqu’au QG du B.A.M.. En route messieurs.

Oliver distribuait ses dernières instructions. L’ange fut installé à l’arrière, en compagnie d’un policier. Wells prit le volent. Bientôt les moteurs rugirent. Bientôt les sirènes retentirent. L’ambulance, également, s’en allait. De nouveaux policiers arrivaient vers le magasin. Ils allaient apposer les scellés. L’endroit était désormais interdit d’accès pour le bien de l’enquête.


« Je l’avais dis », se disait sans cesse Grim. Il avait abandonné son fusil pour ne pas trop se faire remarquer dans la rue. Au pas de course, il regagnait son appartement où, moins de deux heures plus tôt, il s’était disputé avec le Violoniste. Une fois sur place, il agit avec méthode mais également avec hâte. Son temps était compté, il ne le savait que trop bien. Il changea de vêtements. Dans un sac à dos, il entassa des affaires, l’argent en liquide qu’il possédait, les disques-durs amovibles de son ordinateur et les munitions de son flingue. Le pistolet en question, il le chargea et le cacha dans son pantalon toujours aussi ample. Une couture avait été modifiée à cet effet. Quand il eut terminé, il enleva la puce de son téléphone portable pour la broyer entre ses griffes. Ensuite, il vida un bidon d’essence dans son appartement. Le dit bidon paraissait n’attendre que ça, preuve de la prévoyance du félon félin. Théodore gratta une allumette et quitta les lieux. De retour dans la rue, il alla au distributeur le plus proche et se servit de sa carte de crédit pour retirer tout l’argent qu’il pouvait. Il abandonna ensuite la carte sur le trottoir. Maintenant, il pouvait disparaitre.

Ce jour là, il avait perdu son travail, il avait perdu sa tranquillité. Il en voulait au Violoniste, à Icare, à tout le monde.

-Ce que vous avez fait ne restera sans doute pas sans conséquence. Vous avez blessé des membres des forces publics pendant l’exercice de leurs fonctions. Des circonstances atténuantes jouent en votre faveur mais vous risqué une amande, peut-être quelques moins de prison avec sursis. S’il y a des poursuites contre vous, je ne serais trop vous conseiller de plaider coupable. Cela vous épargnera un procès que vous perdriez de toute façon.

Je débite ma tirade avec une parfaite neutralité. Les yeux rivées sur la route, je pense déjà à la façon dont il faudra clôturer le dossier. J’ai quelques heures de paperasses devant moi. Je poursuis sur ma lancée.

-Dans tous les cas, vous ne devriez pas rester au Triskelion plus d’une demi-journée, sous réserve que votre comportement reste convenable. Cela vous laissera le temps de faire votre déposition relative au Violoniste. Puisque je vous ais sous la main, autant en profiter.

Je n’ai plus rien à ajouter. Le convoie de police se dirige à bonne allure vers le QG du B.A.M. ; nous grillons les feux rouges, les stops, nous prenons à peine compte des limitations de vitesses. Nous sommes prioritaires et nous ne nous en privons pas. Plus vite nous serons arrivé, mieux ce sera. Au bout de cinq minutes, mon téléphone sonne. Je réponds.

-Wells ?
-Nous avons été averti d’un incendie. C’est l’appartement d’un certain Grim qui est parti en fumée. Votre chat s’est volatilisé, j’en ai peur, et il a prit ses précautions.
-J’en prend note. Merci.

C’était Craven, le type chargé de la relation B.A.M./police, au bout du fil. Le dossier du Violoniste est peut-être sur le point de se clôturer, enfin en ce qui me concerne, mais celui de Grim vient de s’ouvrir. Je juge utile de le dire à Icare. Il est concerné.

-Icare, vous vous étiez adressé à un hybride-chat dans le magasin de jouet, le surnommé Grim. Il est en fuite et nous ne le retrouverons certainement pas tout de suite. Il a l’air rusé. Soyez prudent, nous ignorons quelles sont ses intentions. Si vous le recroisez, avertissez le B.A.M. sans délai.

HRP : grâce à l’affaire DSK, j’ai appris qu’aux USA, en cas d’accusation, si on plaide coupable, il n’y a pas de procès. On reçoit d’office une sanction un peu « allégée » car on n’a admis notre culpabilité. En revanche, si on plaide non coupable, il y a procès et on risque alors de recevoir une peine plus importante si on perd bien sûr. Voilà pour la petite infos