Wanted [Ordonnateur] [Terminé]

Elle était là, immobile, comme une statue de cire au costume de nuit. Belle et sinistre, Armande considérait le gouverneur avec une apparente indifférence. Son froid et gris regard était inexpressif, son fin visage était inexpressif, le discret sourire qui ornait ce dernier était inexpressif. Le détachement dont faisait preuve cette femme était saisissant. Monsieur Spitzer allait vite s’en rendre compte. Mais elle n’avait pas de mérite. Il s’agissait là du signe visible de son gène X. Ses émotions, en toutes situations, aussi violentes soient-elles, restaient en elle. Son corps figé, tantôt prison, tantôt forteresse, mettait mal à l’aise mais ainsi, il ne pouvait pas la trahir. Dans le monde des affaires, tout comme celui des jeux d’argents, c’était un atout certain.

Lentement, Armande se redressa, cessant de s’appuyer au container. Elle trouvait que New York avait un digne représentant. Eliot restait fier et droit en cet instant difficile. Point de peur, point de doute, il avait de l’envergure. Traiter avec lui serait un plaisir. Il fallait de grands hommes pour de grands moments ; il fallait de grands clients pour une grande organisation.

-Bonsoir monsieur le gouverner, fit-elle de sa voix lente et neutre, un élément de plus venant parfaire son inexpressivité. Je suis Armande, je suis celle qui vous attendait. Vous êtes New York, je suis le C.R.I.M..

La mercenaire savait à quoi devait ressembler Eliot Spitzer. Elle et son frère avait vu des vidéos, des photos. Tous deux avaient étudié le sujet comme s’ils s’apprêtaient à passer un examen d’importance. Beaucoup d’efforts qui sans doute ne se justifiaient pas. Mais les jumeaux étaient ainsi. Ils ne ménageaient par leur peine pour ce qu’ils considéraient leur famille. Leur minutie maladive et leur allégeance inconditionnelle les avaient conduit à occuper le rôle qui était le leurs aujourd’hui : Surveillant. Les émissaires du C.R.I.M. étaient toujours des Surveillants. Armande reprit tout un esquissant un geste pour désigner l’entrepôt derrière elle. La porte de celui-ci, gouffre noir dans l’obscurité, était ouverte.

-Venez, mon frère nous attend.

Elle fit deux pas en arrière, commença à se retourner et ajouta :

-N’ayez crainte. Le danger fait partit du jeu.

Sur ce, elle finit de se retourner et s’éloigna en direction de l’entrepôt. Son pas était régulier, réglé comme une horloge. Elle n’allait pas vite mais elle n’attendait pas Eliot. A l’intérieur du bâtiment encombré de casses et de cartons de toutes dimensions, Armand avait sortit une lampe torche et l’avait disposé de telle sorte qu’elle n’éclairait qu’un coin de la vaste pièce. La lumière permettait d’apercevoir la silhouette de l’homme pâle, aux cheveux roux et au costume noir, l’exact équivalent masculin de sa sœur. Tout comme elle, il témoignait de la même neutralité. A côté de lui était posée sur une caisse une mallette sombre. Hors de ce petit ilot de clarté artificielle, on devinait à peine les obstacles de l’entrepôt. Armande entra et rejoignit son frère. Rien de ce qu’aurait put dire Eliot ne l’aurait fait revenir en arrière. Si le gouverneur tardait à les rejoindre, ils l’attendraient, ils n’étaient pas spécialement pressés.

-Voici mon frère.
-Je suis Armand.
-Vous avez sollicité le C.R.I.M.
-Alors nous sommes là.
-Nous sommes les voix de l’organisation.
-En son nom, nous pouvons affirmer que cette rencontre n’a jamais eu lieu.
-Le C.R.I.M. ne connait personne.
-Et personne ne connait le C.R.I.M.
-Il en a toujours été ainsi.
-Et pourtant…
-Le C.R.I.M. est partout.
-Le C.R.I.M. travaille pour tout le monde.

Insolite interlocution qui avait des airs de répliques théâtrales. Les voix si monotones des deux jumeaux alternaient de telle sorte qu’on avait vraiment l’impression qu’une seule personne s’exprimait. Ce n’était qu’à moitié faux. La forme de ce sinistre discours inspirait la crainte. Le fond, néanmoins, était limpide. L’organisation assurait l’anonymat de ses clients. C’était essentiel pour son activité.

Armand se pencha. Avec lenteur, il ouvrit la mallette qui se révélait être un ordinateur portable. L’apparence sombre de l’appareil convenait à merveille à celles de ses propriétaires. Le jumeau sortit ensuite d’une poche intérieur de son costume un jeu de cartes. Il en tira l’As de pique. Cette carte n’en était pas une. En réalité, c’était sa plaque d’identification. Il l’inséra dans le lecteur de l’ordinateur et passa ensuite son doigt sur la plage tactile normalement destinée à contrôler la souris. L’identification accomplie, l’écran s’alluma pour n’afficher qu’un court message en lettres blanches sur fond noir :

« Prêt. »

Armand appuya sur la touche « 1 » tu pavé numérique. L’écran afficha alors :

« Attente de transmission… »

L’homme se redressa pour reprendre sa position droite et figée semblable à celle de sa sœur.

-Nous sommes la bouche du C.R.I.M.
-Mais vous ne négocierez pas avec nous.
-Vous êtes le représentant d’un état.
-Seul le haut commandement parle aux états.
-Alors vous aller négocier avec le haut commandement.
-L’Ordonnateur sera votre interlocuteur.

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Pendant ce temps, au milieu de l’Atlantique, le Red-Ghost essuyait la tourmente. Le porte-avions luttait contre une mer en furie. Le ciel, noir autant de nuit que de nuage, était régulièrement déchiré par la lumière violacée des éclairs. Le vent hurlait et tourbillonnait. Sur le pont du vaste navire, seul un minimum de marins se cramponnait. Les autres étaient allés se réfugier à l’intérieur. Ceux-là entendaient les grincements métalliques du bâtiment, comme les grondements d’un monstre terrible. Tout avait été attaché, arrimé, pour ne pas se retrouver à la merci des turbulences.

-Vous êtes un incapable Coslef !

La voix de Frank Acker était comme le tonnerre. Elle emplissait la salle de contrôle et faisait frémir de craintes ceux qui s’y trouvaient.

-Où avez-vous apprit à lire une carte météorologique ?! Avez-vous seulement une idée de ce que ce cyclone peut nous coûter ?!
-Monsieur, je suis navrer, mais la météo n’est pas une science exacte, tenta de se défendre le dénommé Coslef.
-Monsieur, la console de communication 10054 a été activée, intervint un technicien, peu rassuré d’aborder son supérieur en plaine colère.

Ce dernier se tourna vers son subordonné et lui jeta un regard interrogateur.

-Le contact avec le gouverneur de New York a été établi, poursuivit le technicien.
-Ha… j’arrive. Puis le leadeur du C.R.I.M. ajouta en tournant la tête vers Coslef : Retournez à votre post et j’espère pour vous que vous serez nous faire sortir au plus vite de cette situation !

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De nouveau dans le hangar…

Armand et Armande étaient tombés dans le silence. Ils avaient dit ce qu’ils avaient à dire et ils ne voyaient pas l’intérêt de meubler l’attente. C’est ainsi qu’Eliot se retrouva en quelque sorte seul devant cet écran d’ordinateur s’obstinant à afficher le même message. Une minute s’écoula, puis deux. L’ambiance était lourde et le temps en paraissait plus long. Les jumeaux avaient à présent tout d’un duo de statues. Leur immobilité était totale. Pas un geste de la main, pas même un battement de cil, et leur regard restait braqué comme la lunette d’un sniper sur le politicien. Enfin, le message s’effaça. Une seconde plus tard, la tête chauve de l’Ordonnateur apparut. En arrière plan : une paroi métallique frappée du sigle rouge de l’organisation. L’image était flou et les mouvements saccadés. De plus, régulièrement, des parasites s’invitaient sur l’écran. Le cyclone mais également l’indispensable cryptage nuisaient à la qualité de la transmission.

-Je vous reçois mal et je présume que c’est pareil pour vous, monsieur Spitzer. Raison de plus pour aller à l’essentiel.

Malgré la piètre qualité sonore, on devinait sans peine l’énergie qui animait Frank Acker. C’était l’exacte contraire des deux émissaires. L’ex-militaire inspirait la brutalité et la sévérité. A ceci s’ajoutait ce qu’Eliot devait savoir de lui. L’Ordonnateur était l’un des criminels les plus importants sur le globe. Il était également celui qui avait humilié les Etats-Unis en leur dérobant le Patriote, le porte-avions qui était devenu le Red-Ghost. C’est dans ses moments là qu’on se rendait compte jusqu’où pouvait pousser les ambitions politiques.

-Qu’attendez-vous du C.R.I.M., gouverneur ?

-Fin de transmission, dit l’Ordonnateur en guise de conclusion.

Il se détourna ensuite de la caméra et sortit à grands pas de la cabine de communication. Le voilà de retour dans la salle de contrôle. Les deux pièces étaient attenantes.

-Quel sera le nom de cette opération ? demanda un technicien face à son post informatique.

L’homme avait déjà entré toutes les informations que la brève discussion avec le gouverneur de New York avait apportées. Frank réfléchit un instant avant de répondre.

-Raptor. Informez-moi quand la liste nous sera parvenue.
-Bien monsieur.
-Raptor ? Avec seulement deux millions, il sera bien petit ce dinosaure.

Le leadeur du C.R.I.M. fit face à Morgane Ray. Cette dernière occupait le rang d’Opératrice et de tous les stratèges de l’organisation, elle était celle qui avait vraisemblablement le plus d’influence sur Ackeur. Officieusement, on la considérait donc comme la numéro 2. Morgane était une élégante femme. Grande, mince, pâle, les cheveux noir de jet et portant un long imperméable gris tombant presque jusqu’à ses chevilles, il se dégageait d’elle une indéniable froideur. Frank était aussi dur que mademoiselle Ray venimeuse.

-On aurait dut demander plus, dix fois plus. New York a les moyens de payer, reprit-elle.
-Je me suis basé sur la grille tarifaire. Il ne s’agit que d’une traque après tout.
-Un quart va être englouti par les frais de renforcement de nos équipes sur place et c’est un minimum. Face à des mutants, il y aura forcément des compliquassions.
-Il faudra envoyer de bons éléments. On touchera aussi les primes. Si le résultat convient à ce cher Spitzer, il n’est pas impossible qu’il refasse appel à nos services. Création d’un besoin, addiction à ce besoin, les lois du commerce.

Morgane, peu convaincue, allait répliquer mais alors une petite alarme stridente se déclencha. Elle provenait d’un pupitre de commande. Le technicien installé devant se tourna vers l’Ordonnateur.

-Monsieur, on a perdu une parabole. Le vent est trop fort, il risque de causer d’important dégât à la tour.
-On stoppe nos communications, on replis les paraboles. Informez nos contacts de la rupture de signale.
-A vos ordres.
-N’était-ce pas déjà Coslef qui nous avait dangereusement emmené à proximité de récifs en mer baltique ? commenta sournoisement Morgane.
-Trouve quelqu’un pour le remplacer.

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-Fin de transmission.

Dans l’entrepôt, sitôt après ces mots, l’écran de l’ordinateur devin noir, n’affichant plus que le message « Transmission terminée ». Lentement, Armand referma l’appareil. Pour cela, il ne bougea que son bras, le reste de son corps restant aussi immobile que précédemment. Quand ce fut fait, les jumeaux reprirent la parole.

-Le virement devra être fait.
-Dans les plus brefs délais.
-Le virement sera fait.
-Sur ce compte.

La sœur s’approcha du gouverneur. Elle sortit de l’intérieur de son costume une carte contenant les cordonnés bancaire. Le compte en question appartenait évidement à un illustre inconnu, personne qui sans doute n’existait même pas.

-Nous sommes vos contacts.
-Si vous reparlez au C.R.I.M.
-Vous reparlez à nous.
-Si le C.R.I.M. veut vous parler.
-On viendra à vous.
-Le C.R.I.M. a besoin de détails sur les cibles.
-Identité.
-Apparence.
-Mutation.
-C’est un minimum.
-Plus on en sera.
-Plus ce sera rapide.
-Si votre liste ne comporte pas ces éléments.
-Donnez-les nous dans la semaine.
-Ou dites-nous où les trouver.
-Les primes seront versées sans procédure particulière.
-Aux personnes qui se présenteront avec les cibles.
-Tout est dit.
-Donnez nous la liste.
-Si vous avez quelque chose à ajouter.
-Fêtes-le.

Les deux surveillants, leur discours achevée, retombèrent dans le silence. La sœur attendait prêt d’Eliot la liste ; le frère restait à côté de la caisse, la main toujours posée sur l’ordinateur, comme s’il avait oublié de l’enlever.